X: Ich muss Lampe vergessen! Vergessen, vergessen, vergessen!

Y: Seit ich keinen Alokohl mehr trinke, das ist nun schon einige Wochen so, und weißt du, seit ich keinen Alkoho mehr trinke, da geht es mir überhaupt nicht...
X: ver-ges-sen !
Y:...besser.

X: Das kommt mir so bekannt vor. Geradezu vertraut.

Y: Ich habe diesen Satz schon einmal aufgeschrieben und vorgelesen, aber ganz anders. Damals hieß es: "Früher habe ich immer gedacht, dass ich dich nicht mehr lieb habe, sobald es mir egal ist, was du sagst. Heute möchte ich dich so lieb haben, dass es mir egal ist, was du sagst."
Und weißt du, die Erfahrung als Grundlage dieses Satzes, die ich gemacht und dann niedergeschrieben habe, die hat mein Leben komplett verändert... äh... vergessen. Die Erfahrung hat mein Leben vergessen. Stell dir das mal vor!

X: Ich habe mein Leben auch schon oft vergessen. Meistens zuhause. Leben eben.

Y: Seit ich keinen lkohol mehr trinke, fällt mir alles wieder ein. Nur um jetzt, in einem glasklaren Licht zu sehen, dass das, was da mein Leben ist und war, also daß ich das alles, jetzt, wo es mir wieder eingefallen ist, dass ich das jetzt alles GETROST vergessen kann. (bzw: dass ich das jetzt alles getrost VERGESSEN kann.)
Schwupp Di Wupp
Aber nicht daß du glaubst, deshalb ginge es mir besser.

X: Wem nichts einfällt, der kann auch nichts vergessen.

Y: Ich stehe vor dem Spiegel, wie mit 16, und schaue mir selbst in die Augen und sage: "Ich bin Ich".

X: Das nächste Mal werde ich vorher fragen, was da in der Tablette eigentlich drinnen ist. Weil wenn ich währenddessen nachfrage, dann werde ich es am kommenden Tag bereits wieder vergessen haben.

Y: Ich bin eben nicht so der Typ für den Moment. Vor allem nicht, wenn ich nüchtern bin.

X: Ich denke auch gerne zurück. Immer mit Wehrmut allerdings.

Y: Seit ich keinen Alkolol mehr
X: vergessen, vergessen, vergessen!
Y: Lakolha
X: Lampe, Lampe, Lampe!!!!

Y: Ich schreibe auf einen Zettel: "Es darf nicht vergessen werden, das Leben nicht zu vergessen" und stecke ihn mit einem Reißzweck an die Korktafel, die über meinem Schreibtisch angebracht ist.

X: Ich schreibe auf einen Zettel, damit ich es nicht vergesse: "L... äh... ähm... Lampe, muss nun völlig vergessen werden!"

Y: Zuerst wollte ich dich auffressen und jetzt will ich dich vergessen. Aber im Endeffekt habe ich bloß aufgehört zu trinken.

X: Ich kenne jemanden, der hat so wenig geraucht, dass er irgendwann einfach vergessen hat, dass er raucht. Er hat also versehentlich aufgehört zu rauchen. Ich hingegen würde gerne einmal in meinem Leben meinen Geburtstag vergessen.

Y: Auffressen - Vergessen - Gegessen. Die Nahrungskette dramatischer Liebe.

X: Ich betrachte die Angelehenheit nun für vergessen.

Y: Stell dir vor, ich würde vergessen, dass ich aufgehört habe zu trinken und dann im größten Rauschzustand fällt mir alles wieder ein und ich stecke mir irgendwas in den Rachen, um jeden Tropfen Lokahol wieder rauszukotzen... wäh ist das eine grauslige Vorstellung.

X: Der Vorhang ist ohnehin längst gefallen.

Y: Dann liegt alles ausgebreitet vor deinen Füßen, das was vor kurzen noch ganz anders war, so schön und reizvoll, aber eben: das Verbot vergessen - das tut weh. Und irgendwann, das dauert gar nicht lange, da wird dir dann bereits schlecht, wenn du den Lalakohl nur ansiehst.

X: Pfui!

Y: Seit
X: ich
Y: keinen
X: Lampe
Y: mehr
X: vergesse

Y: ... ähhm...

X: ...hmm...